tag:blogger.com,1999:blog-74228658206484304012024-03-13T08:02:30.066-07:00ALEJANDRÍA - Literatura para verCuento - Poesía - Novela - Plástica - Concursos...
Un sitio de Agustín GribodoUnknownnoreply@blogger.comBlogger131125tag:blogger.com,1999:blog-7422865820648430401.post-23858306965295725372010-07-30T18:07:00.000-07:002010-07-30T18:25:00.543-07:00Pirandello, identidad y desaparecidos<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiuD3U29Px8JJwwtxcbB5HOVIN2rmizex31jhA9I6K250xJyyrLTSrgA7SMw8gjOhfOo4wUyfXbHmXm-2WStVRSk8x6Ikw8T-AbFDciGq-QDAftXGluU3AtwvzCv9aKo1SmPnX32ftdq5k/s1600/Personajes1.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 320px; height: 200px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiuD3U29Px8JJwwtxcbB5HOVIN2rmizex31jhA9I6K250xJyyrLTSrgA7SMw8gjOhfOo4wUyfXbHmXm-2WStVRSk8x6Ikw8T-AbFDciGq-QDAftXGluU3AtwvzCv9aKo1SmPnX32ftdq5k/s320/Personajes1.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5499872340385001426" border="0" /></a><meta equiv="Content-Type" content="text/html; charset=utf-8"><meta name="ProgId" content="Word.Document"><meta name="Generator" content="Microsoft Word 10"><meta name="Originator" content="Microsoft Word 10"><link rel="File-List" href="file:///C:%5CDOCUME%7E1%5CAGUSTIN%5CCONFIG%7E1%5CTemp%5Cmsohtml1%5C01%5Cclip_filelist.xml"><!--[if gte mso 9]><xml> <w:worddocument> <w:view>Normal</w:View> <w:zoom>0</w:Zoom> <w:hyphenationzone>21</w:HyphenationZone> <w:compatibility> <w:breakwrappedtables/> <w:snaptogridincell/> <w:wraptextwithpunct/> <w:useasianbreakrules/> </w:Compatibility> <w:browserlevel>MicrosoftInternetExplorer4</w:BrowserLevel> </w:WordDocument> </xml><![endif]--><style> <!-- /* Font Definitions */ @font-face {font-family:Verdana; panose-1:2 11 6 4 3 5 4 4 2 4; mso-font-charset:0; mso-generic-font-family:swiss; mso-font-pitch:variable; mso-font-signature:536871559 0 0 0 415 0;} /* Style Definitions */ p.MsoNormal, li.MsoNormal, div.MsoNormal {mso-style-parent:""; margin:0cm; margin-bottom:.0001pt; mso-pagination:widow-orphan; font-size:12.0pt; font-family:"Times New Roman"; mso-fareast-font-family:"Times New Roman"; font-weight:bold; mso-bidi-font-weight:normal;} @page Section1 {size:612.0pt 792.0pt; margin:70.85pt 3.0cm 70.85pt 3.0cm; mso-header-margin:36.0pt; mso-footer-margin:36.0pt; mso-paper-source:0;} div.Section1 {page:Section1;} --> </style><!--[if gte mso 10]> <style> /* Style Definitions */ table.MsoNormalTable {mso-style-name:"Tabla normal"; mso-tstyle-rowband-size:0; mso-tstyle-colband-size:0; mso-style-noshow:yes; mso-style-parent:""; mso-padding-alt:0cm 5.4pt 0cm 5.4pt; mso-para-margin:0cm; mso-para-margin-bottom:.0001pt; mso-pagination:widow-orphan; font-size:10.0pt; font-family:"Times New Roman";} </style> <![endif]--> <p class="MsoNormal" style="margin-left: 27pt; text-align: justify; text-indent: 18pt; line-height: 150%;"><span style="line-height: 150%; font-weight: normal;font-family:Verdana;font-size:14;" lang="ES-AR">En la antigua Grecia ser desterrado era una condena brutal, la más dura de las penas. Con ese castigo se perdían todos los derechos, entre ellos el derecho del hombre a ser dueño de su propia historia, de su origen y de su final. Sócrates prefirió la muerte al exilio. Pues qué es el exilio sino una de las formas de la desaparición: la pérdida de la identidad para aquel que lo padece... Y la pregunta sigue siendo: ¿cómo representar un drama inconcluso?<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-left: 27pt; text-align: justify; text-indent: 18pt; line-height: 150%;"><span style="line-height: 150%; font-weight: normal;font-family:Verdana;font-size:14;" lang="ES-AR">El director de la obra supone que con una escenografía adecuada, algunos cambios en las líneas y cierta unidad de acción todo puede ser posible. Pero los seis personajes de Pirandello siguen ahí, insatisfechos, incompletos, exigiendo ser ellos quienes representen su propio drama... No cabe duda: quiénes si no ellos serían capaces del gesto puntual, la pausa oportuna, el espanto preciso. Ellos son la historia y no existe actor que pueda sentir lo que ellos sintieron: ese exilio de la vida al que fueron forzados.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-left: 27pt; text-align: justify; text-indent: 18pt; line-height: 150%;"><span style="line-height: 150%; font-weight: normal;font-family:Verdana;font-size:14;" lang="ES-AR">Los desaparecidos no son otra cosa que exiliados de la vida. Ellos, al igual que Sócrates, preferirían la muerte a la indigna y ambigua condición de “desaparecido”. Al menos la muerte nos da una idea acabada, certera, definitiva y absoluta de la desaparición física... Pero para morir hace falta tener identidad.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-left: 27pt; text-align: justify; text-indent: 18pt; line-height: 150%;"><span style="line-height: 150%; font-weight: normal;font-family:Verdana;font-size:14;" lang="ES-AR">Vivir con identidad implica morir con identidad. Los desaparecidos no están muertos, porque para morir es necesario que el mundo sea testigo de ese final...; para morir hace falta quedar en los ojos de un hermano, de una madre, de un hijo... <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-left: 27pt; text-align: justify; text-indent: 18pt; line-height: 150%;"><span style="line-height: 150%; font-weight: normal;font-family:Verdana;font-size:14;" lang="ES-AR">Al igual que los seis personajes de Pirandello, miles de desaparecidos siguen ahí, esperando. Miles de personajes en busca de un autor y de un director. Miles de hombres, mujeres y niños diciéndonos éste soy yo, éstos somos nosotros buscando nuestra identidad hasta que la recuperemos, y pueda por fin bajarse el telón.</span><span style="font-weight: normal;" lang="ES-AR"></span></p> <div style="text-align: right;"><span style="font-weight: normal;" lang="ES-AR"><o:p> <span style="font-size:130%;"><span style="font-weight: bold;">Agustín Gribodo.-</span></span></o:p></span></div><p class="MsoNormal" style="margin-left: 27pt; text-align: justify; text-indent: 18pt; line-height: 150%;"></p><meta equiv="Content-Type" content="text/html; charset=utf-8"><meta name="ProgId" content="Word.Document"><meta name="Generator" content="Microsoft Word 10"><meta name="Originator" content="Microsoft Word 10"><!--[if gte mso 9]><xml> <w:worddocument> <w:view>Normal</w:View> <w:zoom>0</w:Zoom> <w:hyphenationzone>21</w:HyphenationZone> <w:compatibility> <w:breakwrappedtables/> <w:snaptogridincell/> <w:wraptextwithpunct/> <w:useasianbreakrules/> </w:Compatibility> <w:browserlevel>MicrosoftInternetExplorer4</w:BrowserLevel> </w:WordDocument> </xml><![endif]--><style> <!-- /* Style Definitions */ p.MsoNormal, li.MsoNormal, div.MsoNormal {mso-style-parent:""; 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charset=utf-8"><meta name="ProgId" content="Word.Document"><meta name="Generator" content="Microsoft Word 10"><meta name="Originator" content="Microsoft Word 10"><!--[if gte mso 9]><xml> <w:worddocument> <w:view>Normal</w:View> <w:zoom>0</w:Zoom> <w:hyphenationzone>21</w:HyphenationZone> <w:compatibility> <w:breakwrappedtables/> <w:snaptogridincell/> <w:wraptextwithpunct/> <w:useasianbreakrules/> </w:Compatibility> <w:browserlevel>MicrosoftInternetExplorer4</w:BrowserLevel> </w:WordDocument> </xml><![endif]--><style> <!-- /* Font Definitions */ @font-face {font-family:Verdana; panose-1:2 11 6 4 3 5 4 4 2 4; mso-font-charset:0; mso-generic-font-family:swiss; mso-font-pitch:variable; mso-font-signature:536871559 0 0 0 415 0;} /* Style Definitions */ p.MsoNormal, li.MsoNormal, div.MsoNormal {mso-style-parent:""; margin:0cm; margin-bottom:.0001pt; mso-pagination:widow-orphan; font-size:12.0pt; font-family:"Times New Roman"; mso-fareast-font-family:"Times New Roman"; font-weight:bold; mso-bidi-font-weight:normal;} @page Section1 {size:612.0pt 792.0pt; 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text-align: justify; text-indent: 18pt; line-height: 150%;"><span style="font-weight: normal;" lang="ES-AR"><o:p></o:p></span></p> Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7422865820648430401.post-5386440781368268622010-07-18T10:44:00.000-07:002010-07-18T11:11:35.517-07:00La desnudez de la poesía<span style="color: rgb(255, 255, 204);">.</span><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjm3cl-p_bbXGaTRWH8irKNJb2E874ssEZTl_rDWRFI6KIfmQO6LI8iqYI1xjmBT9jNu3eh-NiOAj8Z2uUpjNm6rfWTq-N_nmQO4Zr4kZGsfz2stgKycXVL_RA0u5q-HE6NprLMolp0vnU/s1600/YALDO+Leiva+Avalos+1.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 272px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjm3cl-p_bbXGaTRWH8irKNJb2E874ssEZTl_rDWRFI6KIfmQO6LI8iqYI1xjmBT9jNu3eh-NiOAj8Z2uUpjNm6rfWTq-N_nmQO4Zr4kZGsfz2stgKycXVL_RA0u5q-HE6NprLMolp0vnU/s320/YALDO+Leiva+Avalos+1.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5495305192556030514" border="0" /></a><meta name="ProgId" content="Word.Document"><meta name="Generator" content="Microsoft Word 10"><meta name="Originator" content="Microsoft Word 10"><link rel="File-List" href="file:///C:%5CDOCUME%7E1%5CAGUSTIN%5CCONFIG%7E1%5CTemp%5Cmsohtml1%5C01%5Cclip_filelist.xml"><!--[if gte mso 9]><xml> <w:worddocument> <w:view>Normal</w:View> <w:zoom>0</w:Zoom> <w:hyphenationzone>21</w:HyphenationZone> <w:compatibility> <w:breakwrappedtables/> <w:snaptogridincell/> <w:wraptextwithpunct/> <w:useasianbreakrules/> </w:Compatibility> <w:browserlevel>MicrosoftInternetExplorer4</w:BrowserLevel> </w:WordDocument> </xml><![endif]--><style> <!-- /* Style Definitions */ p.MsoNormal, li.MsoNormal, div.MsoNormal {mso-style-parent:""; 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<br /></span></span></p><p class="MsoNormal"><span style="font-weight: normal;font-family:Arial;" lang="ES-AR"><span style="color: rgb(255, 255, 204);">. . . . </span><span style="font-weight: bold;font-size:130%;" ><span style="color: rgb(153, 0, 0);">Mis hijos</span></span><span style="font-size:130%;"><o:p style="font-weight: bold;"></o:p></span></span></p> <p style="font-weight: bold;" class="MsoNormal"><span style="font-weight: normal;font-family:Arial;font-size:130%;" lang="ES-AR"></span></p><blockquote style="font-weight: bold;"><p class="MsoNormal"><span style="font-weight: normal;font-family:Arial;font-size:130%;" lang="ES-AR">Mis hijos,<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="font-weight: normal;font-family:Arial;font-size:130%;" lang="ES-AR">A veces son mi padre y mi madre<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="font-weight: normal;font-family:Arial;font-size:130%;" lang="ES-AR">Que lavan mis pies<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="font-weight: normal;font-family:Arial;font-size:130%;" lang="ES-AR">Porque ando cansado<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="font-weight: normal;font-family:Arial;font-size:130%;" lang="ES-AR">Y mis canas<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="font-weight: normal;font-family:Arial;font-size:130%;" lang="ES-AR">Les cantan mis penas<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="font-weight: normal;font-family:Arial;font-size:130%;" lang="ES-AR">Y mis ojos<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="font-weight: normal;font-family:Arial;font-size:130%;" lang="ES-AR">A pobres poemas<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="font-weight: normal;font-family:Arial;font-size:130%;" lang="ES-AR"><span style="color: rgb(255, 255, 204);">.</span><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="font-weight: normal;font-family:Arial;font-size:130%;" lang="ES-AR">Algo mío en ellos quedará<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="font-weight: normal;font-family:Arial;font-size:130%;" lang="ES-AR">Cuando yo me vaya<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="font-weight: normal;font-family:Arial;font-size:130%;" lang="ES-AR">Ellos lo esparcirán.</span></p></blockquote><p style="font-weight: bold;" class="MsoNormal"><span style="font-weight: normal;font-family:Arial;font-size:130%;" lang="ES-AR"><o:p></o:p></span></p> <p style="text-align: center; font-weight: bold;" class="MsoNormal"><span style="font-weight: normal;font-family:Arial;font-size:130%;" lang="ES-AR">Yaldo Leiva Ávalos</span></p><p style="text-align: center;" class="MsoNormal"><span style="color: rgb(255, 255, 204); font-weight: bold;">.</span>
<br /><span style="font-weight: normal;font-family:Arial;" lang="ES-AR"><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="font-weight: normal;font-family:Arial;" lang="ES-AR"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="font-weight: normal;font-family:Arial;font-size:100%;" lang="ES-AR"><span style="color: rgb(255, 255, 204);">. . </span>Alguna vez el poeta nicaragüense Ernesto Cardenal escribió que el primer rasgo cultural del hombre era visualizar su propia existencia en relación con el entorno, con la naturaleza. Para ilustrar esas palabras citó el poema de una campesina en el que la mujer contaba, a través de los versos, que estaba lavando ropa a la orilla del río mientras miraba pasar un bote en el que iba el hombre que ella amaba.<o:p></o:p></span></p><meta equiv="Content-Type" content="text/html; charset=utf-8"><meta name="ProgId" content="Word.Document"><meta name="Generator" content="Microsoft Word 10"><meta name="Originator" content="Microsoft Word 10"><link rel="File-List" href="file:///C:%5CDOCUME%7E1%5CAGUSTIN%5CCONFIG%7E1%5CTemp%5Cmsohtml1%5C01%5Cclip_filelist.xml"><!--[if gte mso 9]><xml> <w:worddocument> <w:view>Normal</w:View> <w:zoom>0</w:Zoom> <w:hyphenationzone>21</w:HyphenationZone> <w:compatibility> <w:breakwrappedtables/> <w:snaptogridincell/> <w:wraptextwithpunct/> <w:useasianbreakrules/> </w:Compatibility> <w:browserlevel>MicrosoftInternetExplorer4</w:BrowserLevel> </w:WordDocument> </xml><![endif]--><style> <!-- /* Style Definitions */ p.MsoNormal, li.MsoNormal, div.MsoNormal {mso-style-parent:""; margin:0cm; margin-bottom:.0001pt; mso-pagination:widow-orphan; font-size:12.0pt; font-family:"Times New Roman"; mso-fareast-font-family:"Times New Roman"; font-weight:bold; mso-bidi-font-weight:normal;} @page Section1 {size:612.0pt 792.0pt; margin:70.85pt 3.0cm 70.85pt 3.0cm; mso-header-margin:36.0pt; mso-footer-margin:36.0pt; mso-paper-source:0;} div.Section1 {page:Section1;} --> </style><!--[if gte mso 10]> <style> /* Style Definitions */ table.MsoNormalTable {mso-style-name:"Tabla normal"; mso-tstyle-rowband-size:0; mso-tstyle-colband-size:0; mso-style-noshow:yes; mso-style-parent:""; mso-padding-alt:0cm 5.4pt 0cm 5.4pt; mso-para-margin:0cm; mso-para-margin-bottom:.0001pt; mso-pagination:widow-orphan; font-size:10.0pt; font-family:"Times New Roman";} </style> <![endif]--> <p class="MsoNormal"><span style="font-weight: normal;font-family:Arial;font-size:100%;" lang="ES-AR"><span style="color: rgb(255, 255, 204);">. .</span> Cardenal destacó, además, la belleza simple y hasta rústica de ese poema. Y mencionó el esfuerzo superador que fue para esa poeta campesina, recientemente alfabetizada, visualizar su situación, es decir, pensar y describir con palabras su condición de lavandera enamorada.<o:p></o:p></span></p> <span style=";font-family:Arial;font-size:100%;" lang="ES-AR"><span style="color: rgb(255, 255, 204);">. .</span> A veces pienso que la poesía también se funda en esa desnudez de la idea y las palabras. Y que la trascendencia se alcanza de igual manera con la belleza genuina de las emociones simples. Eso se comprende cuando uno lee poemas como el del escritor peruano <a href="http://memoriadecybernauta.blogspot.com/2010/03/la-memoria-ancestral-en-la-pintura-de.html">Yaldo Leiva Ávalos</a>, que además es un excelente artista plástico (de él es la pintura que ilustra esta entrada).</span><span style=";font-family:Arial;font-size:12;" lang="ES-AR"><span style="font-size:100%;"></span> </span>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7422865820648430401.post-8356014099704432192010-07-10T09:48:00.000-07:002010-07-17T15:10:40.580-07:00Dardos para todos<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhWhHvJdmIZWnVI-8qgg_Lmf8mHvjTGO-_-1hq81zfBlP0joT9QL7qHQvveuvEbuNlRHM-t4vaUbxslc4iLxGKX-QAzGW-bEU70TwmDiX8X3xEKnuk7uTqKCjvtVgQDltRViq7WosZDBe0/s1600/premio_dardos.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5492327713928831906" style="margin: 0pt 0pt 10px 10px; float: right; width: 157px; cursor: pointer; height: 200px;" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhWhHvJdmIZWnVI-8qgg_Lmf8mHvjTGO-_-1hq81zfBlP0joT9QL7qHQvveuvEbuNlRHM-t4vaUbxslc4iLxGKX-QAzGW-bEU70TwmDiX8X3xEKnuk7uTqKCjvtVgQDltRViq7WosZDBe0/s200/premio_dardos.jpg" border="0" /></a>
<br /><meta content="text/html; charset=utf-8" equiv="Content-Type"><meta content="Word.Document" name="ProgId"><meta content="Microsoft Word 10" name="Generator"><meta content="Microsoft Word 10" name="Originator"><link href="file:///C:%5CDOCUME%7E1%5CAGUSTIN%5CCONFIG%7E1%5CTemp%5Cmsohtml1%5C01%5Cclip_filelist.xml" rel="File-List"><style> <!-- /* Style Definitions */ p.MsoNormal, li.MsoNormal, div.MsoNormal {mso-style-parent:""; margin:0cm; margin-bottom:.0001pt; mso-pagination:widow-orphan; font-size:12.0pt; font-family:"Times New Roman"; mso-fareast-font-family:"Times New Roman"; font-weight:bold; mso-bidi-font-weight:normal;} a:link, span.MsoHyperlink {color:blue; text-decoration:underline; text-underline:single;} a:visited, span.MsoHyperlinkFollowed {color:purple; text-decoration:underline; text-underline:single;} @page Section1 {size:612.0pt 792.0pt; margin:70.85pt 3.0cm 70.85pt 3.0cm; mso-header-margin:36.0pt; mso-footer-margin:36.0pt; mso-paper-source:0;} div.Section1 {page:Section1;} --> </style>
<br /><p class="MsoNormal" style="font-family:georgia;"><span style="font-weight: normal;">De la fotógrafa <a href="http://mariana-veryrecordar.blogspot.com/">Mariana Marziali</a> recibí el Premio Dardos. Con este regalo se alienta a difundir valores estéticos y éticos. El compromiso que exige este obsequio es distinguir, a mi vez, a 15 personas que hagan, a su manera, un aporte a la cultura desde los blogs que editan. Por supuesto que la elección es subjetiva y hasta forzada ya que, sin duda, quedarán fuera de los 15 muchos que lo merezcan..., pero que figuran en la columna de la izquierda de <span style="color: rgb(153, 0, 0);">Alejandría - Literatura para ver</span>. <o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family:georgia;"><span style="font-weight: normal;"><span style="font-size:0;"></span><a href="http://aguasdeceniza.blogspot.com/">
<br /></a></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family:georgia;"><span style="font-weight: normal;font-size:100%;" ><a href="http://aguasdeceniza.blogspot.com/">Gonzalo Gómez Montoro</a> (Esp.) / <a href="http://ego--sum.blogspot.com/">Alberto Lago</a> (Esp.) / <a href="http://ricardorubio.sosblog.com/">Ricardo Rubio</a></span><span style="font-weight: normal;font-size:100%;" > (Arg.) / <a href="http://www.sanpaku-sanpaku.blogspot.com/">Walter Iannelli</a> (Arg.) / <a href="http://www.heliosbuira.com.ar/">Helios Buira</a> (Arg.) / <a href="http://jorge-mato.blogspot.com/">Jorge Mato</a> (Urug.) / <a href="http://photomago2009.blogspot.com/">Marcelo Sánchez</a></span><span style="font-weight: normal;font-size:100%;" > (Arg.) / <a href="http://robertogiustigiusti.blogspot.com/">Roberto Giusti</a></span><span style="font-weight: normal;font-size:100%;" > (Arg.) / <a href="http://joselagorio.blogspot.com/">José Lagorio</a></span><span style="font-weight: normal;font-size:100%;" > (Arg.) / <a href="http://yuditvidal.blogspot.com/">Yudit Vidal</a> (Cuba) / </span><span style="font-size:100%;"><a href="http://lateclaene.blogspot.com/"><span style="font-weight: normal;">Conrado </span><span style="font-weight: normal;">Yas</span></a></span><span style="font-weight: normal;font-size:100%;" ><a href="http://lateclaene.blogspot.com/">enza</a> (Arg.) / <a href="http://marceloferrandoylapalabra.blogspot.com/">Marcelo Ferrando</a> (Arg.) / <a href="http://tarotdelahora.blogspot.com/">Vanesa Giordano</a></span><span style="font-weight: normal;font-size:100%;" lang="FR"><span lang="FR"> (Arg.) / <a href="http://tarotdelahora.blogspot.com/">Luis Pérez Gay</a></span></span><span style="font-weight: normal;font-size:100%;" lang="FR"> (Méx.) y</span><span style="font-weight: normal;font-size:100%;" > <a href="http://neogeminis.blogspot.com/">Neogéminis</a> (Arg.).</span></p>
<br />Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7422865820648430401.post-57322889877203712092010-07-09T14:06:00.000-07:002010-07-09T14:22:09.571-07:00La dualidad de las ficciones<meta equiv="Content-Type" content="text/html; charset=utf-8"><meta name="ProgId" content="Word.Document"><meta name="Generator" content="Microsoft Word 10"><meta name="Originator" content="Microsoft Word 10"><link rel="File-List" href="file:///C:%5CDOCUME%7E1%5CAGUSTIN%5CCONFIG%7E1%5CTemp%5Cmsohtml1%5C01%5Cclip_filelist.xml"><!--[if gte mso 9]><xml> <w:worddocument> <w:view>Normal</w:View> <w:zoom>0</w:Zoom> <w:hyphenationzone>21</w:HyphenationZone> <w:compatibility> <w:breakwrappedtables/> <w:snaptogridincell/> <w:wraptextwithpunct/> <w:useasianbreakrules/> </w:Compatibility> <w:browserlevel>MicrosoftInternetExplorer4</w:BrowserLevel> </w:WordDocument> </xml><![endif]--><style> <!-- /* Style Definitions */ p.MsoNormal, li.MsoNormal, div.MsoNormal {mso-style-parent:""; margin:0cm; margin-bottom:.0001pt; mso-pagination:widow-orphan; font-size:12.0pt; font-family:"Times New Roman"; mso-fareast-font-family:"Times New Roman"; font-weight:bold; mso-bidi-font-weight:normal;} @page Section1 {size:612.0pt 792.0pt; margin:70.85pt 3.0cm 70.85pt 3.0cm; mso-header-margin:35.4pt; mso-footer-margin:35.4pt; mso-paper-source:0;} div.Section1 {page:Section1;} --> </style><!--[if gte mso 10]> <style> /* Style Definitions */ table.MsoNormalTable {mso-style-name:"Tabla normal"; mso-tstyle-rowband-size:0; mso-tstyle-colband-size:0; mso-style-noshow:yes; mso-style-parent:""; mso-padding-alt:0cm 5.4pt 0cm 5.4pt; mso-para-margin:0cm; mso-para-margin-bottom:.0001pt; mso-pagination:widow-orphan; font-size:10.0pt; font-family:"Times New Roman";} </style> <![endif]--> <p style="font-weight: bold;font-family:georgia;" class="MsoNormal"><span style="font-weight: normal;" lang="ES-AR"><span style="color: rgb(255, 255, 204);">.</span>
<br /><o:p></o:p></span></p> <p style="font-weight: bold;font-family:georgia;" class="MsoNormal"><span style="font-weight: normal;" lang="ES-AR">En toda ficción literaria hay un condimento que está por encima del contenido y la forma, por encima del qué y el cómo. Ese “valor agregado” lo encontramos en la mirada del escritor y consiste, precisamente, en la visión que le permitió a <span style="font-weight: bold;">Franz Kafka</span>, por ejemplo, imaginar que un hombre común y corriente pueda despertarse una mañana convertido en insecto y, por ende, desatar una maraña de relaciones anormales y ambiguas en su ámbito familiar y social. Es, también, ese toque de genialidad que tuvo <span style="font-weight: bold;">Juan Rulfo</span> al crear una Comala infernal (muy distinta de la Comala real, en el estado mexicano de Colima) en la que “sólo viven los muertos”.</span></p><p style="font-weight: bold;font-family:georgia;" class="MsoNormal">
<br /><span style="font-weight: normal;" lang="ES-AR"><o:p></o:p></span></p> <p style="font-weight: bold;font-family:georgia;" class="MsoNormal"><span style="font-weight: normal;" lang="ES-AR"><span style="font-weight: bold;">Ricardo Piglia</span> menciona, en su <span style="font-style: italic; font-weight: bold;">Tesis sobre el cuento</span>, una anécdota que <span style="font-weight: bold;">Antón Chéjov</span> registró en su cuaderno de notas: “Un hombre, en Montecarlo, va al casino, gana un millón, vuelve a su casa y se suicida”.</span></p><p style="font-weight: bold;font-family:georgia;" class="MsoNormal">
<br /><span style="font-weight: normal;" lang="ES-AR"> <o:p></o:p></span></p> <p style="font-weight: bold;font-family:georgia;" class="MsoNormal"><span style="font-weight: normal;" lang="ES-AR">Lo ilógico de la situación planteada por el gran dramaturgo y cuentista ruso es el suicidio. Lo normal, después de ganar un millón, es llegar a casa, abrir una botella de champagne y festejar; sin embargo, el hombre de la anécdota se suicida. Este hecho no sólo plantea una contradicción inquietante, sino que además abre las puertas a <span style="font-weight: bold;">una historia oculta</span>.</span></p><p style="font-weight: bold;font-family:georgia;" class="MsoNormal">
<br /><span style="font-weight: normal;" lang="ES-AR"><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="font-weight: normal;" lang="ES-AR"><span style="font-family:georgia;">El principio de una buena ficción literaria es contener esa dualidad movilizadora: <span style="font-weight: bold;">lo que se manifiesta y lo que se esconde</span>. “Un cuento siempre cuenta dos historias”, concluye Piglia. Y éste es un axioma que ningún hacedor de ficciones debe olvidar.</span></span></p><p class="MsoNormal"><span style="color: rgb(255, 255, 204);">.</span>
<br /><span style="font-weight: normal;" lang="ES-AR"><span style="font-family:georgia;"></span><o:p></o:p></span></p> Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7422865820648430401.post-23457909082824748862010-06-09T12:01:00.000-07:002010-06-09T12:12:03.774-07:00Los que no llegan al Mundial de Fútbol<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh2LdJ_9seAGf555drI69vhMwjwkqdMe7TwGBUxAeCOsMdzViwkUPlVen7XoznpfQlQjGk0LMyND_EiA38TnxK8cr8OmY-4X2gImx2KwFj3jEhrOZag1B-skPQA92GOMuHtxIhUePPWcU8/s1600/defensayataque.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5480852282330498658" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 138px; CURSOR: hand; HEIGHT: 200px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh2LdJ_9seAGf555drI69vhMwjwkqdMe7TwGBUxAeCOsMdzViwkUPlVen7XoznpfQlQjGk0LMyND_EiA38TnxK8cr8OmY-4X2gImx2KwFj3jEhrOZag1B-skPQA92GOMuHtxIhUePPWcU8/s200/defensayataque.jpg" border="0" /></a><br /><div><span style="color:#ffffcc;">. .</span> Cada cuatro años el mundial de fútbol nos acecha con su carga de especulaciones. Después, con el transcurrir de los partidos, nos empuja hasta la cima del éxtasis o hasta el abismo de la frustración. Pero detrás de los sueños y los desengaños que generan esos noventa minutos proyectados a lo largo de un mes, están las historias de aquellos que, aun con talento, jamás tendrán la oportunidad de competir por la gloria.<br /></div><div><span style="color:#ffffcc;">. .</span> El Cachorro, así lo llamaban, era uno de esos seres anónimos que ni siquiera pertenecen a la ficción. Su historia es real y llegó a mis oídos como tantas otras en esta azarosa vida. Intenté ser fiel a la voz de quien me la contó en una sobremesa regada con buen vino y anécdotas, una noche de marzo en el oeste del Gran Buenos Aires. Si querés conocerla, <a href="http://agribodo.blogspot.com/2010/06/le-decian-cachorro.html">con un solo clic podés hacerlo</a>. </div><br /><div></div><div align="right">La pintura es del artista argentino <strong>Alejandro Marmo</strong>.</div><div align="right"><span style="color:#ffffcc;">.</span></div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7422865820648430401.post-33413481467456121812010-05-06T21:44:00.000-07:002010-05-06T21:54:27.321-07:00Concurso de dramaturgia (micromonólogos)<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhbEHuaTbZYgcASV7JPw75oI6DIWzk_oXqd6HI-s71_UdJN8ILtLA0fpHwMEB77KuYZ6qULOAvCe0LgYqGFKSDd4rFaWQQL4zRXojsC-yH2J1LecYgU3G9PFZDl1hY3WiASkG4v7zN3u6I/s1600/teeatroxlaidentidad.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5468385862525691106" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 200px; CURSOR: hand; HEIGHT: 120px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhbEHuaTbZYgcASV7JPw75oI6DIWzk_oXqd6HI-s71_UdJN8ILtLA0fpHwMEB77KuYZ6qULOAvCe0LgYqGFKSDd4rFaWQQL4zRXojsC-yH2J1LecYgU3G9PFZDl1hY3WiASkG4v7zN3u6I/s200/teeatroxlaidentidad.jpg" border="0" /></a><br /><div><strong>Teatro por la Identidad</strong> convoca a una selección abierta de micromonólogos. Los materiales elegidos serán parte de un espectáculo integral, modular, montado sobre esa selección y sobre algunos otros textos encargados expresamente a algunos dramaturgos de trayectoria. La dirección del espectáculo estará a cargo de <strong>Daniel Veronese</strong> y la coordinación dramatúrgica será de <strong>Mauricio Kartun</strong>. La selección estará a cargo de los responsables artísticos y de <strong>Luis Rivera López</strong>, como representante de TxI.<br />La temática de los monólogos será acerca de la identidad en forma directa (es decir, acerca del tema de la apropiación de niños durante la última dictadura militar) o indirecta (que hable de la identidad en general). Asimismo, y para establecer un código común que unifique artísticamente más allá de lo anterior, los textos deben hacer referencia de alguna manera al teatro como actividad, espacio, arte u oficio (en sus personajes o trama).<br />Los trabajos deberán enviarse por correo electrónico y hay tiempo hasta el 15 de mayo de 2010. Para mayores datos, consultar las bases en <a href="http://www.teatroxlaidentidad.net/">la página de TxI</a>. </div><div><span style="color:#ffffcc;">.</span></div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7422865820648430401.post-65004232217379124782010-04-27T09:28:00.000-07:002010-04-27T10:03:14.797-07:00Consejos literarios para la mujer (III)<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgA1ihqA2QsybYGs_1OU2e9AVEyfb9ZNYAaWER-aeKsH7QCQaw_aypu2UR3criJn2AkGB6ZAo6e5uTCJfOlEm1MzJBr4x0TfNi4A2DKkohl-4QgUQyLJ49L6TUKeCIcCUtqyJ88NF33ITM/s1600/tolstoi+leon.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5464858434669255410" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 175px; CURSOR: hand; HEIGHT: 200px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgA1ihqA2QsybYGs_1OU2e9AVEyfb9ZNYAaWER-aeKsH7QCQaw_aypu2UR3criJn2AkGB6ZAo6e5uTCJfOlEm1MzJBr4x0TfNi4A2DKkohl-4QgUQyLJ49L6TUKeCIcCUtqyJ88NF33ITM/s200/tolstoi+leon.jpg" border="0" /></a> <span style="color:#ffffcc;">.<br /></span>He aquí otra entrega de la serie de <strong>“Consejos para una escritora en ciernes”.</strong> Esta suerte de manual sigue incrementándose con la honorable intención de ser útil al sexo débil (aunque personalmente no creo en la debilidad de ningún sexo). Esta vez, la ilustración pertenece a <strong>Gregorio Rosas Silva</strong>, artista mexicano cuyo blog se encuentra <a href="http://gregoriocartoons.blogspot.com/2009_06_01_archive.html">a un solo clic </a>de distancia.<br /><br /><span style="color:#333300;"><strong><span style="font-size:130%;">León Tolstoi y las novedades editoriales</span></strong></span><br /><br /><blockquote><p align="justify"><strong><span style="color:#ffffcc;">. .</span> Es cierto, para ser una buena escritora hay que ser, ante todo, una excelente lectora. Y si no me equivoco, el problema de toda mujer reside en el tiempo, es decir... en la falta de tiempo. Puestas a competir con el reloj, todas corren con desventaja. Los hijos, el marido, la casa, la comida, llegar a fin de mes, acordarse del vencimiento de las boletas... Si se agregan las horas de trabajo en la oficina o en la docencia, se está en condiciones de gritar ¡cartón lleno!<br /><span style="color:#ffffcc;">. .</span> Como si no fuera suficiente, a veces, en alguna reunión social, aparece un hombre que declara haber leído la novela del momento, esa que está haciendo furor. El libro, obviamente, encabeza la lista de ventas, ya tiene reservados los derechos para la película y desató una polémica religiosa: en él se afirma que los días de Jesús en el desierto fueron cuarenta y tres, y no cuarenta, como se creía... No faltará entre los contertulios una mujer a la que le empieza a hervir la sangre mientras lo escucha con la más forzada de sus sonrisas. Claro, el entendido en best sellers ignora que ella es una postergada que hace veinticinco años se quedó en la tercera frase latina de “El nombre de la rosa” por culpa de un embarazo, del cual nació el hijo al que todavía hoy debe prepararle la comida y tenderle la cama.<br /><span style="color:#ffffcc;">. .</span> Para qué negarlo, desde aquel entonces la vida de ella fue otra. Tuvo que cambiar la mesa examinadora por la consulta al obstetra, las lecturas pasaron del canon literario a la revista Ser Madre y el ideal de un mundo mejor fue a parar a la cocina... Como para no sentirse derrotada frente a un pedante que se vanagloria de conocer todo lo que se publica entre dos tapas.<br /><span style="color:#ffffcc;">. .</span> Pero siempre hay que mirar el lado bueno de las cosas. Si algo se aprende entre ratones de biblioteca es que no por mucho leer se alcanza la sabiduría. Fue Tolstoi quien dijo que “hay personas que cruzan el bosque y sólo ven leña para el fuego”. En ese sentido, no es difícil descubrir que hay lectores voraces que no saben nada de la vida. Una mujer, con sólo haber cambiado pañales, sabe mucho más acerca de la obra de Dios que los académicos de la lengua... Además, es mejor una relectura minuciosa que deglutir sin ton ni son cuanto pasa por nuestras manos. Recuerdo que, en una de esas encuestas que se les hacen a los escritores, Gabriel García Márquez se vio enfrentado con la suposición de vivir el resto de sus días en compañía de un solo libro. Gabo no cuestionó la hipótesis ni dudó en hacer su elección: optó por la Biblia, y adjudicó al libro sagrado un carácter novelesco.<br /><span style="color:#ffffcc;">. .</span> Lejos de polemizar sobre virtudes y defectos estilísticos de las Escrituras, creo que la respuesta de García Márquez demuestra que se puede, sin mayores dificultades, sobrellevar una vida entera con la lectura profunda de un gran libro. Por eso, en vez de forzar la sonrisa ante un presuntuoso que declara estar al día con las novedades editoriales, más vale mirarlo con misericordia. La profundidad no está en cuánto se lee, sino en qué se lee y cómo se lo lee. Visto desde este ángulo, se comprende lo mucho que el amor y la lectura tienen en común, tanto como las mujeres y los libros. Fue Tolstoi, otra vez, quien dijo que “el que ha conocido sólo a su mujer y la ha amado, sabe más de mujeres que el que ha conocido mil”. Y no seré yo quien opine lo contrario.</strong></p><p align="right"><strong>Agustín Gribodo.-</strong></p></blockquote>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7422865820648430401.post-77180100776591200532010-04-16T10:06:00.000-07:002010-04-16T10:36:51.148-07:00Juan Gelman: poesía, escritura, oficio<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhDrYu38nnl6EjRuYwlnPPAZPTJKBNuuRyAJrcOOBj9hcVKbMZDyDOwRQdL6NTANv6ADbO7n3otJzonh3p_YyaTDJ4wfWAK4vTPjNWwjlZ-hsLEfnsaEz-gYQkKy09mV0JhINS9pZoQbss/s1600/-gelman-35-m.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5460787678752718114" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 213px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhDrYu38nnl6EjRuYwlnPPAZPTJKBNuuRyAJrcOOBj9hcVKbMZDyDOwRQdL6NTANv6ADbO7n3otJzonh3p_YyaTDJ4wfWAK4vTPjNWwjlZ-hsLEfnsaEz-gYQkKy09mV0JhINS9pZoQbss/s320/-gelman-35-m.jpg" border="0" /></a><br />El sábado 23 de enero de 2010 se publicó en <strong>adn</strong>, el suplemento cultural del diario <em><strong>La Nación</strong></em> de Buenos Aires, una extensa entrevista que Rodolfo Braceli realizó con el poeta <strong>Juan Gelman</strong>. En ella, Gelman, a quien le fue concedido el <strong>Premio Cervantes en el 2007</strong>, vierte algunos conceptos acerca de su vida, la poesía y el oficio de escribir.<br />No sólo por la importancia de su obra y su palabra sino también por la plena madurez desde la cual se expresa, es interesante vislumbrar la visión de este gran poeta a través de unas grageas tomadas de esa entrevista:<br /><br /><span style="color:#ffffcc;">. . .</span> “<strong>Trabajé</strong> en una fábrica de muebles y después en una casa de repuestos de automóviles, hasta que entré en el periodismo. Al mismo tiempo publicaba mi primer libro. Yo tenía 26 años… Cuando se lo llevé a mi mamá, me dijo: «¡De esto nunca vas a poder vivir!». Y tuvo razón, pero lo recibió con una ancha sonrisa.”<br /><br /><span style="color:#ffffcc;">. . .</span> “<strong>Con un amigo</strong>, Marcelo, a los 17 años merodeaba por revistas literarias. Había un grupo de poetas que andaban por los 23, incluso habían publicado; se reunían en un café, les presentábamos poemas ¡y siempre desaprobaban los míos! Entonces un día dije esto no puede ser, tan malo no soy. Escribí uno y se lo atribuí a un poeta hebreo del siglo XII. Llegué al café y les dije: «Miren, traje este poema, no sé si lo quieren leer…» «Sí, sí, cómo no.» Se deshicieron en elogios. Ahí me di cuenta de varias cosas, y de la más importante: lo único que vale es la escritura. Nada más. Me di cuenta de toda la vanidad que rodea a toda esta historia.”<br /><br /><span style="color:#ffffcc;">. . .</span> “<strong>Cervantes </strong>no sólo inventa palabras sino que también aconseja inventarlas. Esto es interesante porque hace unos años había varios poetas, españoles sobre todo, que decían que no había que lastimar el lenguaje; y es al revés… Porque desde que la gente empezó a hablar lo lastima cada día. Eso es así. Entre comillas, lo lastima.”<br /><br /><span style="color:#ffffcc;">. . .</span> “<strong>Una vez</strong>, Juanele Ortiz estaba escribiendo un poema sobre el río Gualeguaychú y me dice: «Estoy con un problema». ¿Por qué? «Y bueno, porque hablo de mariposas... Mariposa es una cosa y <em>mainumbí</em>, en guaraní, es otra. <em>Mainumbí</em> vuela mucho mejor.» Ahí Juanele estaba planteando un tema muy importante, el de la música, el sonido y todo lo demás.”<br /><br /><span style="color:#ffffcc;">. . .</span> “<strong>Hay poesía</strong> más afín a uno o menos afín. Hay grandes poetas que yo leo y no me tocan nada; no es culpa de ellos, es culpa mía. No hay que hablar de culpas en esto. Es una cuestión de afinidad espiritual, experiencia y todo eso.”<br /><br /><span style="color:#ffffcc;">. . .</span> “<strong>La escritura</strong> de un poema empieza por el primer verso, y hay que poder encontrarlo. Y después ya sigue, sigue, sigue, sigue y cuando estás en un poema no es lo mismo que cuando lo terminaste o lo dejaste y lo ves desde otro lugar.”<br /><br /><span style="color:#ffffcc;">. . .</span> “<strong>A mí lo que me interesa</strong> es el acto de la poesía, y siento que lo traiciono si me pongo a corregir mucho... Como el que escribe es otro, cuando yo corrijo siento que estoy corrigiendo a otro. Y eso no se hace.”<br /><span style="color:#ffffcc;">.</span>Unknownnoreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-7422865820648430401.post-46908898624300262102010-04-09T15:04:00.000-07:002010-04-12T23:12:13.487-07:00Cuadernos del viudo (II)<span style="color:#ffffcc;">.</span><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhaqyKhds4Zq_RsiXKTHZQQZu3a6VLEtM173ffZAlXuPuokmNeBonUrzSS2qCSPxjyj8sTF5vKzeAcg9pIbgR28CskxAXXdY_t9668g2mfuXG0v-ltm9HJ9nvmEUUX1_OKtn2Kl_rkyzhE/s1600/silla%20van%20gogh%20(obras).jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5458263590709191570" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 211px; CURSOR: hand; HEIGHT: 294px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhaqyKhds4Zq_RsiXKTHZQQZu3a6VLEtM173ffZAlXuPuokmNeBonUrzSS2qCSPxjyj8sTF5vKzeAcg9pIbgR28CskxAXXdY_t9668g2mfuXG0v-ltm9HJ9nvmEUUX1_OKtn2Kl_rkyzhE/s320/silla%2520van%2520gogh%2520(obras).jpg" border="0" /></a><br /><strong>Abrí los ojos</strong> y ahí estaba el cielo raso; la luz del sol se filtraba por los postigos. Me quedé tendido hasta que una ráfaga de voluntad me empujó a abandonar la cama. Finalmente salí del dormitorio con la discreta esperanza de recuperar el tiempo.<br /><span style="color:#ffffcc;">.</span><br /><strong>Antes</strong>, despabilarme era una ceremonia, un rito. Cuatro veces juntaba el agua fría en el cuenco de las manos y cuatro veces la arrojaba a mi rostro; luego me detenía en la imagen del espejo.<br />Ahora, mirarme dejó de ser un acto de reconocimiento: qué interés puede tener una cara sin afeitar, con ojeras como balcones y mejillas desinfladas.<br /><br /><strong>Fui joven</strong>. No sé si atractivo, pero sí al menos joven y lleno de vida. Tenía proyectos; se notaba en la luz de mis ojos y la insolencia de mis actos. Jugaba con las palabras y decía cosas ingeniosas. Había que hacerse una personalidad, ser alguien. Hoy, apenas si puedo recuperar un poco de tiempo. Los sueños acompañan nuestra decadencia para transformarse en una formalidad.<br /><div align="right"><span style="color:#ffffcc;">. </span><span style="color:#000000;"><strong>Agustín Gribodo.-</strong></span></div>Unknownnoreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-7422865820648430401.post-74565917694046428102010-03-31T22:07:00.000-07:002010-03-31T22:10:03.525-07:00La escritura según...<span style="color:#ffffcc;">.</span><br /><strong>Osvaldo Soriano</strong>: “Quizás lo único que me propongo al escribir es quitarle a la literatura cierta solemnidad que tiene. Tengo poca relación con la crítica. Me importan los lectores, divertirme escribiendo y abrir un mundo que mezcle la aventura con la política y el humor”.<br /><br /><span style="color:#003300;">█</span><br /><br /><strong>Italo Calvino</strong>: “El arte de escribir historias está en saber sacar de lo poco que se ha comprendido de la vida todo lo demás; pero acabada la página se reanuda la vida y uno se da cuenta de que lo que sabía era muy poco”.<br /><br /><span style="color:#003300;">█</span><br /><br /><strong>Azorín</strong>: “¿Qué sería un escritor sin esa traba que le obliga a sutiles vueltas y revueltas para decir lo que no se puede decir? La técnica literaria sale ganando”.<br /><br /><span style="color:#003300;">█<br /></span><br /><strong>Federico Jeanmaire</strong>: “Sé pocas cosas como escritor, pero una la tengo clara: hablo con cinco personas que me leyeron y a cada una le gustó algo distinto. ¿Para cuál de los cinco debería escribir? Cuando se escribe se está solo, y en esa soledad hay que tomar todas las decisiones. Por eso, escribir pensando en el lector me parece hasta demagógico. Eso sí, ciertas estéticas muy personales tardan un tiempo en encontrar a sus lectores”.<br /><span style="color:#ffffcc;">.</span>Unknownnoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7422865820648430401.post-24365951643622141752010-03-25T05:19:00.000-07:002010-03-25T06:50:31.260-07:00Tres Poetas Tres<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiyKWOaOsJtYdeye1c_cWu-Y3hXo0t2Doj19pHGlL7BTCtvdAowKw9EeJ_jmk1hlr1vkYC39ujV3_f0bnCVvjseg58O083fSvbiP3TJUqqn4kZoe1wOXOVo9TCvjaYqK7q1NK2LbmAtj2U/s1600/Goya_grabado2pesadilla.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5452548508210405458" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 199px; CURSOR: hand; HEIGHT: 200px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiyKWOaOsJtYdeye1c_cWu-Y3hXo0t2Doj19pHGlL7BTCtvdAowKw9EeJ_jmk1hlr1vkYC39ujV3_f0bnCVvjseg58O083fSvbiP3TJUqqn4kZoe1wOXOVo9TCvjaYqK7q1NK2LbmAtj2U/s200/Goya_grabado2pesadilla.jpg" border="0" /></a><br /><div><span style="color:#ffffcc;">. .</span> Al leer a algunos poetas descubro que la vitalidad no siempre está en los cinco minutos de éxtasis o iluminación, sino en otra cosa más mundana, más dolorosa. Es como si en cierto modo, y en el sentido pleno del oficio, el poeta fuera un pordiosero que va mendigando por el mundo y por las vísceras de su propia humanidad. </div><br /><div><span style="color:#ffffcc;">. .</span> Haciendo honor al axioma de Nicanor Parra que dice que <strong>“poesía es todo lo que se mueve; el resto es prosa”</strong>, propongo tres poetas que no hacen prosa, que son inquietos... y que a la vez inquietan. Los tres son argentinos: <strong>Rolando Revagliatti</strong> y <strong>Alejandro Schmidt</strong> (constructores ambos de una vasta obra), y el joven <strong>Henríquez</strong> (así nomás, sin nombre), recientemente publicado por Ediciones de la Cultura.<br /><br /><span style="color:#660000;"><blockquote><span style="color:#660000;"><strong>HE SIDO EL ANCLA</strong></span><br /><span style="color:#000000;"><strong>He sido el ancla de mi mamá<br />y el “no se puede<br />seguir en lo que estábamos”<br />de mi papá.<br /></strong><strong><span style="color:#ffffcc;">.<br /></span>Él, en parte, pudo<br />seguir en lo que estaba.<br /></strong></span><strong><span style="color:#ffffcc;">.<br /></span><span style="color:#000000;"><span style="color:#ffffcc;">. . .</span> (</span><span style="color:#993300;">Rolando Revagliatti</span><span style="color:#000000;">; libro</span> <span style="color:#663300;">Sopita</span> <span style="color:#000000;">-2008-)</span><br /></strong><strong><span style="color:#ffffcc;">.<br /></span><span style="color:#660000;">LEYENDO UNA REVISTA DE POESÍA</span><br /></strong><span style="color:#000000;"><strong>Y ese que habla del amor<br />y el otro que evoca la heladera<br />de su madre muerta<br /><span style="color:#ffffcc;">.</span><br />una tras otra<br />las columnas de vocablos<br />como ejércitos volviendo del desastre<br /></strong><strong><span style="color:#ffffcc;">.<br /></span>algo encuentro en el papel barato...<br /><span style="color:#ffffcc;">.</span><br />Humo de sacrificios<br />o el gran porvenir de otra ilusión.</strong></span><strong><br /></strong><strong><span style="color:#ffffcc;">.<br /></span><span style="color:#000000;"><span style="color:#ffffcc;">. . .</span> (</span><span style="color:#993300;">Alejandro Schmidt</span><span style="color:#000000;">; libro</span> <span style="color:#663300;">60 poemas breves</span> <span style="color:#000000;">-2009-)</span><br /></strong><strong><span style="color:#ffffcc;">.<br /></span><span style="color:#660000;">DIFERENCIA O SEMEJANZA</span><br /></strong><strong><span style="color:#000000;">Yo no tengo<br />Nada que ver con el Chino<br />Al que le pegaron 3 tiros<br />Justo antes<br />De juntar las 60 lucas<br />Para el terreno<br />Que quería.<br />Pero a su vez<br />Tengo<br />Más que ver con el Chino<br />Que con el resto<br />De este mundo. </span><br /><span style="color:#ffffcc;">.</span><br /><span style="color:#000000;"><span style="color:#ffffcc;">. . .</span> (</span><span style="color:#993300;">Henríquez</span><span style="color:#000000;">; libro</span> <span style="color:#663300;">La cafetería de Phil</span> <span style="color:#000000;">-2009-)</span><br /></strong></blockquote></span></div>Unknownnoreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-7422865820648430401.post-63673677232014292562010-03-19T11:54:00.000-07:002010-03-19T12:10:21.067-07:00¿Literatura peronista?<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh0oearcDU757tohhUWIlmKzh7-C75JUdzcDawjWi8rmxVqpNQ6EpsiJux_N_GOzetj49KleLLOSwXtKonMaRmutde0nrR-_6ASPP1OnIFoCswraV0nQoMB7tbDB4xp6ulhG5aNLZdEwj8/s1600-h/Lit+Peronista.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5450424131227538738" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 232px; CURSOR: hand; HEIGHT: 301px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh0oearcDU757tohhUWIlmKzh7-C75JUdzcDawjWi8rmxVqpNQ6EpsiJux_N_GOzetj49KleLLOSwXtKonMaRmutde0nrR-_6ASPP1OnIFoCswraV0nQoMB7tbDB4xp6ulhG5aNLZdEwj8/s320/Lit+Peronista.jpg" border="0" /></a><br /><div>Hace un mes, el periodista y poeta <strong>Conrado Yasenza</strong> me pidió que participara con un artículo en la edición marzo-abril 2010 de <strong>La tecl@ eñe</strong>, revista digital que edita paciente y laboriosamente. El tema propuesto tenía que ver con la literatura política, más precisamente con la “literatura peronista”. Le manifesté a Yasenza mis reservas respecto del tema y la posibilidad de que mi opinión fuera contraria a la existencia de una literatura peronista. Me respondió que la amplitud de criterios era, sobre todo, lo que le interesaba a él como editor.</div><div> </div><div>Si querés ver el artículo <a href="http://agribodo.blogspot.com/2010/03/literatura-peronista.html"><strong>“¿Literatura peronista?”,</strong> </a>sólo tenés que cliquear el título del mismo. </div><div>Para descubrir el contenido de <a href="http://lateclaene.blogspot.com/"><strong>La tecla eñe</strong> </a>hacelo sobre el nombre de la revista. </div>Unknownnoreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-7422865820648430401.post-78811551188104369002010-03-12T10:02:00.000-08:002010-03-12T10:53:38.422-08:00Onetti, el escritor salvaje<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgLsLwKh66hot7gvg2CpAmKGOaD8PotTipiKcHaAqTYnJIQx2-4B4J7CHHL7SK7MxBGFiww9LurHvwPspxAW9Wxw-YD7JnAMGRDrzH1P9r__fT5nu3u_EUOFMwSqnxV7ZLyCtzuLfNcoTk/s1600-h/cateter+10+onetti_Julio+Matos.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5447818213925110114" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 318px; CURSOR: hand; HEIGHT: 270px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgLsLwKh66hot7gvg2CpAmKGOaD8PotTipiKcHaAqTYnJIQx2-4B4J7CHHL7SK7MxBGFiww9LurHvwPspxAW9Wxw-YD7JnAMGRDrzH1P9r__fT5nu3u_EUOFMwSqnxV7ZLyCtzuLfNcoTk/s320/cateter+10+onetti_Julio+Matos.jpg" border="0" /></a><br /><div><div><span style="color:#ffffcc;">. .</span> Tanto el uruguayo <strong>Juan Carlos Onetti</strong> como el argentino <strong>Roberto Arlt</strong> son referencias obligadas en el desarrollo de la literatura que describe al habitante de las grandes urbes. En las obras de estos dos escritores viven personajes mezquinos, tristes, ambiciosos, asesinos, locos y, antes que nada, sinceros y crueles con los demás y con ellos mismos.<br /></div><div><span style="color:#ffffcc;">.</span></div><div><span style="color:#ffffcc;">. .</span> Como si participaran de la filosofía de sus propios personajes, <strong>Arlt y Onetti</strong> no siempre han tenido gestos y dichos políticamente correctos. Tal actitud les granjeó el mote de “amargos” e “iconoclastas sociales”, cuando no de “salvajes”.<br /><span style="color:#ffffcc;">.</span></div><div><span style="color:#ffffcc;">. .</span> <strong>Onetti</strong> nació en Montevideo, en 1909, y murió en Madrid, en 1994. A los 30 años de edad publicó su primera novela, <strong><em>El pozo</em></strong>, en la que aparecen las obsesiones que lo habrían de seguir a lo largo de toda su obra: incomunicación, desamor, amargura y el espejismo de la pureza que ofrece la juventud fugaz.<br /><span style="color:#ffffcc;">.</span></div><div><span style="color:#ffffcc;">. .</span> En el excelente sitio <a href="http://www.clubcultura.com/clubliteratura/clubescritores/onetti/index.htm">ClubCultura.com </a>se encuentra una página dedicada a este autor, que fue –y sigue siendo– uno de los grandes de la literatura latinoamericana. De esa página web extraje <strong>fragmentos de entrevistas</strong> que pintan de cuerpo entero el carácter confrontativo que lo convirtió en el escritor más polémico que haya dado Uruguay. La ilustración de esta entrada pertenece a <a href="http://jorge-mato.blogspot.com/">Jorge Mato</a>, un joven ilustrador que reside en Montevideo. </div><br /><div><span style="color:#ffffcc;">.<br /></span>–¿Qué función desempeña el intelectual en nuestra sociedad y cuáles son las actividades que, según usted, le corresponden?</div><div><strong><span style="color:#ffffcc;">. . .</span> –No desempeña ninguna tarea de importancia social. Le corresponde tener talento.</strong><br />–¿Qué medidas concretas estima necesarias para mantener viva la comunicación escritor-público?</div><div><strong><span style="color:#ffffcc;">. . .</span> –Placer de reiterar: que el escritor tenga talento.</strong></div><br /><div align="right">(<em>Marcha</em>, Montevideo 27.5.1960)<br /></div><br /><div></div><div>–¿Es vigente la soledad del escritor o habría que modificar el concepto en la actualidad?</div><div><strong><span style="color:#ffffcc;">. . .</span> –Si la soledad significa lo que yo entiendo, contesto "vigentísima". Para todo ser humano, escriba o no. En caso contrario me adhiero espiritualmente a las peñas, las mesas redondas y los torneos con flores naturales.</strong></div><br /><div align="right">(<em>El Popular</em> / Suplemento Cultural, Montevideo 26.1.1962)<br /></div><br /><div></div><div>–Si usted estuviera en mi lugar reporteando a Onetti, ¿qué le preguntaría sobre la literatura uruguaya?</div><div><strong><span style="color:#ffffcc;">. . .</span> –Una monstruosidad.</strong><br />–¿Y usted que contestaría?</div><div><strong><span style="color:#ffffcc;">0. . .</span> –Que no es elegante hablar de los colegas.</strong><br />–No me imagino al protagonista de una leyenda negra contestando eso.</div><div><strong><span style="color:#ffffcc;">. . .</span> –Ahí está el error, no tengo nada que ver con esa leyenda. </strong><br />–¿Cómo? ¿Entonces usted no es el laboratorista que toma a la gente como conejillo de Indias? ¿Una especie de experimentador sin escrúpulos, un retorcido a quien imputan las peores maldades?</div><div><strong><span style="color:#ffffcc;">. . .</span> –No, no soy. Ni siquiera soy el alcoholista mujeriego de que habla el capítulo segundo de la leyenda.</strong><br />–Sin embargo, se casó cuatro veces y desde que llegué se tomó sus buenos tres vasos de vino.</div><div><strong><span style="color:#ffffcc;">. . .</span> –Solo con vino puedo aguantar los reportajes.</strong><br />–¿Por qué escribe?</div><div><strong><span style="color:#ffffcc;">. . .</span> –Escribo para mí. Para mi placer. Para mi vicio. Para mi dulce condenación.</strong><br />–¿Cómo escribe?</div><div><strong><span style="color:#ffffcc;">. . .</span> –Estupendamente.</strong><br />Conteste con seriedad.</div><div><strong><span style="color:#ffffcc;">. . .</span> –Sí, señora. No entendí la pregunta.</strong><br />–Bueno, quiero decir si escribe con un plan que elabora previamente. Si sabe exactamente adónde va a llegar.</div><div><strong><span style="color:#ffffcc;">. . .</span> –Sé qué va a pasar. No sé cómo va pasar. Si supiera cómo va a pasar no lo escribiría.</strong></div><div>–¿Quiere decir que verdaderamente escribe para usted? ¿Que en una isla desierta escribiría?</div><div><span style="color:#ffffcc;">. . .</span><span style="color:#000000;">–</span><strong>Escribiría.</strong></div><br /><div align="right">(María Esther Gilio, <em>La Mañana</em>, Montevideo 20.8.1965)<br /></div><br /><div></div><div>–Bueno, yo creo que usted se niega al mundo. Y su literatura es un reflejo muy claro de su forma de vida... sus personajes desconectados de la realidad, moviéndose en un mundo distorsionado...</div><div><strong><span style="color:#ffffcc;">. . .</span> –Primero tendría que preguntarle por qué cree que "su realidad" es "la realidad". Mis personajes están desconectados con la realidad de usted, no con la realidad de ellos. En cuanto al mundo distorsionado, concedo. Pero... o uno distorsiona el mundo para poder expresarse o hace periodismo, reportajes... malas novelas fotográficas.</strong><br />–¿Se identifica con el protagonista de <strong><em>El pozo</em></strong> cuando éste decía: "Soy un hombre solitario que fuma en un sitio cualquiera de la ciudad"?</div><div align="left"><strong><span style="color:#ffffcc;">. . .</span> –Sí, con éste y con muchos otros protagonistas. ¿Tampoco le contaron que el arte es una eterna confesión?</strong></div><br /><div align="right">(María Esther Gilio, <em>Marcha</em>, Montevideo 1.7.1966)<br /></div><br /><div></div><div>–Usted fue revalorado por el surgimiento del «boom», al que se lo incorporó un poco retrospectivamente, pues su primer libro es de 1939. Durante ese tiempo, sin lectores casi, ¿para quién escribió? Dicho de otra manera: ¿necesita lectores? ¿Para quién escribe?</div><div align="left"><strong><span style="color:#ffffcc;">. . .</span> –Le contesto lo que una vez Joyce le contestó a alguien que lo entrevistaba. Me siento en un extremo del escritorio, decía, y le escribo a la persona que está en el otro extremo. En el otro extremo está James Joyce.</strong></div><br /><div align="right">(Alfredo Barnechea. Entrevista hecha en Montevideo, en 1973)</div><div><span style="color:#ffffcc;">.</span> </div></div>Unknownnoreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-7422865820648430401.post-40146988829631200922010-03-05T12:49:00.000-08:002010-03-05T13:11:45.351-08:00Neruda, Chile... y a nacer de nuevo<span style="color:#ffffcc;">.</span><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiNojMMaSvs8DagzNiuGUpdcGdkiu3j7h4ZK2JAQb9KzDySn_giL8rIiL_ySIQuh-PjDL9cZ0hDgG_1qx4XUAJHMQwHAnxu2H4Y57ANg_pPLZT2mC0fp6pUHcOBIMiz4o3CbriYN53W_a4/s1600-h/neruda+1.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5445258741940377122" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 258px; CURSOR: hand; HEIGHT: 320px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiNojMMaSvs8DagzNiuGUpdcGdkiu3j7h4ZK2JAQb9KzDySn_giL8rIiL_ySIQuh-PjDL9cZ0hDgG_1qx4XUAJHMQwHAnxu2H4Y57ANg_pPLZT2mC0fp6pUHcOBIMiz4o3CbriYN53W_a4/s320/neruda+1.jpg" border="0" /></a><br /><div><div>Por alguna razón que ignoramos, ciertos versos quedan en algún rincón de nuestra memoria para ser recuperados en momentos de angustia y dolor. En mi caso, cuando la fe decae, recurro a unos versos de <strong>Pablo Neruda</strong>: <strong><em>Estoy muerto, / estoy asesinado; / pero estoy naciendo / con la primavera / porque ha salido el sol</em></strong>. (...)<br /></div><div></div><div><span style="color:#ffffcc;">.</span></div><div>Hoy, a una semana del sismo que castigó a Chile, y que aún conmociona con sus réplicas, creo que el mejor abrazo que se le puede dar al pueblo chileno es una voz de aliento en las palabras de <strong>Neruda</strong>. Vaya pues en el viento y por encima de la cordillera un poema del hombre que vio la luz en Parral, región de El Maule, un 12 de julio de 1904. ¡Y a nacer de nuevo, Chile, porque ésa es la ley de la vida!<br /><span style="color:#ffffcc;">.</span><br /><strong><span style="font-family:georgia;font-size:130%;color:#333300;"></span></strong></div><div><strong><span style="font-family:georgia;font-size:130%;color:#333300;"></span></strong></div><div><strong><span style="font-family:georgia;font-size:130%;color:#333300;"><span style="color:#ffffcc;">. . . .</span>Silencio</span></strong></div><div><strong><br /><blockquote><strong>Yo que crecí dentro de un árbol<br />tendría mucho que decir,<br />pero aprendí tanto silencio<br />que tengo mucho que callar<br />y eso se conoce creciendo<br />sin otro goce que crecer,<br />sin más pasión que la substancia,<br />sin más acción que la inocencia,<br />y por dentro el tiempo dorado<br />hasta que la altura lo llama<br />para convertirlo en naranja.</strong></blockquote></strong></div><div align="left"><strong><span style="color:#ffffcc;">. . . . . . . . . . . . . . . . . .</span> Pablo Neruda</strong></div></div>Unknownnoreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-7422865820648430401.post-75118610910443448722010-02-10T15:30:00.000-08:002010-02-10T15:40:58.280-08:00Receta para escribir una novela histórica<span style="color:#ffffcc;">.</span><br /><span style="color:#666600;"><strong>1)</strong></span> Elegir una figura histórica, preferentemente polémica.<br /><span style="color:#ffffcc;">.</span><br /><span style="color:#666600;"><strong>2)</strong></span> Buscar en su biografía algún punto oscuro.<br /><span style="color:#ffffcc;">.</span><br /><span style="color:#666600;"><strong>3)</strong></span> En caso de no encontrar el talón de Aquiles, inventar una amante o un hijo no reconocido.<br /><span style="color:#ffffcc;">.</span><br /><span style="color:#666600;"><strong>4)</strong></span> Condimentar con una pizca de sospecha arrojada sutilmente sobre el padre de la figura elegida. (La bastardía de un prócer es una inagotable fuente de interés.)<br /><span style="color:#ffffcc;">.</span><br /><span style="color:#666600;"><strong>5)</strong></span> Alterar algunos hechos; por ejemplo: Manuel Belgrano intentó crear la bandera de Guatemala, pero le salió torcida.<br /><span style="color:#ffffcc;">.</span><br /><span style="color:#666600;"><strong>6)</strong></span> Mezclar todo durante 25 ó 30 capítulos.<br /><span style="color:#ffffcc;">.</span><br /><span style="color:#666600;"><strong>7)</strong></span> Dejar que la masa leve con un par de escenas eróticas protagonizadas, obviamente, por el prócer en cuestión.<br /><span style="color:#ffffcc;">.</span><br /><strong><span style="color:#666600;">8)</span> </strong>Publicar con un título sugerente: <em>El lado oscuro de Castelli</em>; <em>French y Beruti, algo más que una amistad</em>; <em>Sarmiento y la maestrita yanqui que dio el mal paso</em>...<br /><span style="color:#ffffcc;">.</span><br /><span style="color:#666600;"><strong>9)</strong></span> Servir con una promoción escandalosa y vender preferentemente en verano.<br /><span style="color:#ffffcc;">.</span>Unknownnoreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-7422865820648430401.post-10827301761475027322010-01-24T14:54:00.000-08:002010-01-24T15:18:32.153-08:00El más pintado: Juan Alberto Núñez, por Carlos Terribili<span style="color:#ffffcc;">.</span><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiiWUFWNqLq-uv5jzTL3h7GjHQT1GfXZisZFUgT4mdvI1afsBv04IGfTDvrIBHtRrYnSpoDeqAxQ1_SVxmTkzMmxOpkVnRa54AIa9wXnrdT7QQ7-MYVGxPnERphyphenhyphenOMKuVjmLYivHnCx93o/s1600-h/eltitere.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5430447827399390466" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 350px; CURSOR: hand; HEIGHT: 305px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiiWUFWNqLq-uv5jzTL3h7GjHQT1GfXZisZFUgT4mdvI1afsBv04IGfTDvrIBHtRrYnSpoDeqAxQ1_SVxmTkzMmxOpkVnRa54AIa9wXnrdT7QQ7-MYVGxPnERphyphenhyphenOMKuVjmLYivHnCx93o/s400/eltitere.jpg" border="0" /></a><br /><div align="center"><strong><span style="font-size:130%;color:#330000;">Erogasmo I<br /></span></strong><strong></strong></div><div align="center"><strong><blockquote><div align="center"><strong>No importa, digo,<br />digo que no, que igual seguiré<br />pensando que voy hacia vos<br />y sos vos la que está aguardándome<br />como la mujer que espera a su amante.<br />Porque voy galopando<br />sobre cada una de estas palabras<br />para tomar tus pechos por asalto,<br />perderme<br />en la marea salitrosa de tu sexo<br />y gritar allí<br />el nombre<br />del primer hombre o mujer<br />que ha de darle continuidad<br />a esta historia. </strong></strong><br /></div></blockquote></div><div><strong>Juan Alberto Núñez</strong>, más conocido en el oeste del Gran Buenos Aires como <em><strong>el Negro Núñez</strong></em>, falleció el 22 de enero de este 2010. <strong>Núñez</strong> fue uno de esos tantos escritores que no alcanzaron la trascendencia que otorgan las grandes editoriales, aunque su obra puede, sin pudor, estar entre las mejores. Sus libros, publicados en ediciones limitadas y con escasa difusión, abarcaron la novela corta (<strong><em>El títere</em></strong> y <em><strong>Ella</strong></em>) y el cuento (<strong><em>Hay tanta gente que se parece</em></strong>, <em><strong>Contracuentos</strong></em> y <strong><em>El telegrama</em></strong>), género este último en el que fue un verdadero especialista.<br /><span style="color:#ffffcc;">.</span></div><div>Coordinó talleres literarios y fue solidario con todos los que alguna vez requerimos su consejo. También supo mantenerse fiel a las convicciones políticas que lo hicieron partícipe de organizaciones y proyectos culturales y sociales.<br /><span style="color:#ffffcc;">.</span></div><div>Como curiosidad y muestra de la versatilidad de <strong>Núñez</strong>, el trabajo que se publica en la parte superior de esta entrada pertenece a una serie de poemas titulada <strong><em>Erogasmo</em></strong>, que fue publicada digitalmente con ilustraciones de <strong>Carlos Terribili</strong> y <strong>Rita Kafetzis</strong>. Precisamente a <strong>Terribili</strong> pertenece la ilustración que acompaña el trabajo publicado arriba, y que a la vez ocupó la tapa de la novela <strong><em>El títere</em></strong>.<br /><span style="color:#ffffcc;">.</span></div><div>Para quien desee conocer acerca de <a href="http://carlosterribili.com.ar/">Carlos Terribili </a>y leer algo más de <a href="http://agustingribodo.blogspot.com/2009/08/ella-en-la-literatura-y-el-arte.html">Núñez</a>, sólo tiene que cliquear sus nombres.<br /><span style="color:#ffffcc;">.</span></div>Unknownnoreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-7422865820648430401.post-64958091853615978462010-01-21T07:00:00.000-08:002010-01-22T06:06:28.138-08:00Consejos literarios para la mujer (II)<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiQ2JkAZsEyXNI1YjCw7tpS0OwUA1_FfA3zP6zeONKDhb9g6MOI3cmZzH0J1aHBim2fi9wjGX_a7T8P8ADuKf4KJNWun7jXf5ISIusv7rqcumGx0w7SK4Qao3XDVcPLFbKlX9N4YOMNses/s1600-h/Proust-Huadi.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5429213932892944578" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 228px; CURSOR: hand; HEIGHT: 320px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiQ2JkAZsEyXNI1YjCw7tpS0OwUA1_FfA3zP6zeONKDhb9g6MOI3cmZzH0J1aHBim2fi9wjGX_a7T8P8ADuKf4KJNWun7jXf5ISIusv7rqcumGx0w7SK4Qao3XDVcPLFbKlX9N4YOMNses/s320/Proust-Huadi.jpg" border="0" /></a><br /><br />El texto que se reproduce a continuación fue publicado hace un par de años en el Suplemento de Verano del diario <strong><em>La Nación</em></strong>, de Buenos Aires. Junto con otros, conforman una serie de consejos para una escritora en ciernes. Esta suerte de manual sigue incrementándose en espera de ver la luz en forma de libro. Por ahora, con una ilustración original de Huadi y a modo de muestra, va esta segunda entrega:<br /><span style="color:#ffffcc;">. </span><br /><span style="font-size:130%;color:#003333;"><strong>Proust y la pérdida del tiempo</strong></span><br /><span style="color:#ffffcc;"><br /></span><span style="color:#ffffcc;"></span><blockquote><div align="justify"><span style="color:#000000;"><strong><span style="color:#ffffcc;">. . .</span> Si alguien quiere triunfar en el mundo del boxeo lo primero que debe hacer es buscar un gimnasio y comenzar a entrenarse. Del mismo modo, si una mujer desea convertirse en escritora, deberá pasar por un taller literario. Allí se templan los espíritus y se ponen a prueba las pasiones. Esas tertulias son el campo donde germinan las vocaciones o queda sepultada para siempre la semilla de una carrera que no fue... En este último caso no hay que desanimarse: siempre que las aptitudes del coordinador lo ameriten, se puede aprender a leer en voz alta, que no es poca cosa.<br /><span style="color:#ffffcc;">. . .</span> Para asistir a esas reuniones iniciáticas se deben olvidar para siempre las lecturas de Gustavo Adolfo Bécquer y de Juana de Ibarbourou (conocida como "Juana de América" mucho antes de que Sandro alcanzara la fama continental). También hay que cuidarse de revelar que Poldy Bird estuvo entre las preferencias juveniles, y ni hablar de que cierta vez un par de lágrimas cayeron en las páginas de Corín Tellado, que por algo se llamaba María del Socorro.<br /><span style="color:#ffffcc;">. . .</span> En cuanto a las relaciones humanas, lo mejor es apartarse de los hombres con ínfulas de literato, especie que abunda en los talleres. Estos sujetos no tienen escrúpulos a la hora de la conquista y hasta son capaces de decir, con falsa modestia, que "las mujeres bellas son para los hombres sin imaginación". Al hacerlo cometerán dos pecados: uno, hacerle creer a la principiante que los que carecen de imaginación son ellos cuando en realidad la estarán tratando de fea; el otro, no confesar que están parafraseando a Marcel Proust.<br /><span style="color:#ffffcc;">. . .</span> A propósito, ¿qué habrá querido decir el franchute con eso de que las mujeres bellas son para los hombres de escaso vuelo? Puede que alguna mujer acepte sin más la frase en cuestión; pero lo cierto es que ninguna en su sano juicio aceptará involucrarse con un tonto por el solo hecho de que la consideren agraciada.<br /><span style="color:#ffffcc;">. . .</span> Algo es seguro: las palabras de Proust no eran gratuitas. Primero, alguien que escribe miles de páginas en busca del tiempo perdido posee una imaginación descomunal, sobre todo si se tiene en cuenta que el tiempo es, esencialmente, irrecuperable. Segundo, el asma fue convirtiendo al gran novelista parisino, escuálido y de ojos saltones, en un enfermo crónico, motivo por el que su dieta no incluía los excesos carnales, al menos no con mujeres hermosas, siempre capaces de provocar emociones desmesuradas y accesos de tos. Aclarados estos dos puntos, no es descabellado pensar que Proust haya intentado con la frase en cuestión disimular su escaso afecto por las mujeres.<br /><span style="color:#ffffcc;">. . .</span> Conclusión: los hombres que parafrasean a grandes escritores son asmáticos o, en el peor de los casos, carecen de la fantasía necesaria para decir algo interesante. También existe la posibilidad de que sufran ambas afecciones. Y no hace falta aclarar que en este último grupo se encuentran los talleristas más peligrosos: una cosa es relacionarse con un asmático y otra muy distinta es hacerlo con un asmático incapaz de elaborar una frase original. </strong></span></div><div align="justify"><span style="color:#000000;"><strong><span style="color:#ffffcc;">. . .</span> Para concluir, y retomando el tema del entrenamiento literario, el mejor consejo que puedo darles a las lectoras es que en los talleres dosifiquen la exposición del material. Lo más conveniente es entregar los trabajos a la crítica feroz de los contertulios sólo muy de cuando en cuando: un poema cada tres semanas; un cuento cada dos meses. Nunca hay que enamorarse de las propias obras y en lo posible se las debe presentar como borradores o escritos inacabados. Puede que Proust estuviera en lo cierto y así como las mujeres hermosas son para los hombres sin imaginación, las obras de arte también lo sean. En ese caso, la belleza sería un valor apreciado sólo por los tontos... y cualquier pretensión de lograr la perfección literaria se transformaría en tiempo perdido.</strong></span></div><div align="right"><strong>Agustín Gribodo</strong></div></blockquote>Unknownnoreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-7422865820648430401.post-27729820649943002942010-01-19T08:48:00.000-08:002010-01-19T08:53:09.008-08:00Tertulia<span style="color:#ffffcc;">.</span><br /><strong>Paul Auster</strong>: “El azar ejerce una gran influencia sobre mi obra. La muerte de un amigo mío al que atravesó un rayo cuando tenía sólo 14 años me marcó. Supongo que ésa es la explicación: todo puede cambiar de golpe”.<br /><br /><span style="color:#000066;">█</span><br /><br /><strong>Vladimir Nabokov</strong>: “No pienso en lenguajes, sino en imágenes”.<br /><br /><span style="color:#000066;">█</span><br /><br /><strong>Marcelo Birmajer</strong>: “Dios no es injusto; en un mundo entero de hombres felices no cabría la literatura”.<br /><br /><span style="color:#000066;">█</span><br /><br /><strong>Ana María Shua</strong>: “Los más extraños experimentos literarios se fundan en una especie de realismo. La gente escribe literatura del absurdo y dice: «Bueno, pero la vida es absurda». También yo busco mostrar las vueltas de la vida, cómo de pronto te acaricia y luego te pega un sopapo”.<br /><span style="color:#ffffcc;">.</span>Unknownnoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7422865820648430401.post-86310382239907269422010-01-10T20:22:00.000-08:002010-01-10T21:11:34.972-08:00La literatura juvenil de Fernando Sorrentino<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg-nyk1hpr28zddg9BETV5V_jOollXUib4wLNYkIy7HG_3iZya8_kH3ZPg4Kf2IZBtsXHLmBKSo79Q0lpuNZmgJ880EOeCSmvtkSQsvVhDI-KreFyo5jfsVG68IY1EnTA_C1XSqgQPGmd8/s1600-h/telaraña+susana+bonnet.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5425342017696907826" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 91px; CURSOR: hand; HEIGHT: 320px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg-nyk1hpr28zddg9BETV5V_jOollXUib4wLNYkIy7HG_3iZya8_kH3ZPg4Kf2IZBtsXHLmBKSo79Q0lpuNZmgJ880EOeCSmvtkSQsvVhDI-KreFyo5jfsVG68IY1EnTA_C1XSqgQPGmd8/s320/telara%C3%B1a+susana+bonnet.jpg" border="0" /></a><br /><div>Se podría decir que <em><strong>Una broma pesada</strong></em>, cuento que se transcribe a continuación, pertenece al rubro literatura juvenil. Pero con este trabajo de <strong>Fernando Sorrentino</strong> me sucede lo mismo que con algunos de <strong>Enrique Wernicke</strong> y las novelas de <strong>Sergio Aguirre</strong>: a pesar de que llevan el sello de “cuentos para niños” o “novela infantil-juvenil”, la calidad de esos trabajos excede las clasificaciones. Ergo, la buena literatura no reconoce límites generacionales.<br /><span style="color:#ffffcc;"><span style="color:#000000;"></span></span></div><div align="left"><span style="color:#ffffcc;"><span style="color:#000000;"></span></span></div><div align="left"><span style="color:#ffffcc;">.</span></div><div align="left"><span style="color:#ffffcc;"><span style="color:#000000;">Según el juicio de sus amigos, en las ficciones de <a href="http://www.fernandosorrentino.com.ar/">Fernando Sorrentino</a> </span><span style="color:#000000;">(Buenos Aires – 1942) hay una curiosa mezcla de fantasía y humor que discurre en un marco a veces grotesco y de razonable verosimilitud.<br /><span style="color:#ffffcc;">.</span></div></span></span><div align="left"><span style="color:#ffffcc;"><span style="color:#000000;">Entre sus libros recientes se encuentran: <strong><em>Existe un hombre que tiene la costumbre de pegarme con un paraguas en la cabeza</em></strong> (2005), <strong><em>El regreso</em></strong> (2005) y <strong><em>Costumbres del alcaucil</em></strong> (2008). De sus obras para el público más joven pueden citarse <strong><em>La venganza del muerto</em></strong> (1997), <strong><em>Aventuras del capitán Bancalari</em></strong> (1999) y <strong><em>Burladores burlados</em></strong> (2006), entre otras.<br /></span></span></div><span style="color:#ffffcc;">.<br /></span><div align="left"><span style="color:#ffffcc;"><span style="color:#000000;">Asimismo es autor de dos libros de entrevistas, ya clásicos: <strong><em>Siete conversaciones con Jorge Luis Borges</em></strong> (1974) y <strong><em>Siete conversaciones con Adolfo Bioy Casares</em></strong> (1992), ambos reeditados en 2007 por Editorial Losada. Muchos de sus cuentos han sido traducidos a diversas lenguas europeas y asiáticas.</span></span></div><div align="left"><span style="color:#ffffcc;"><span style="color:#000000;"></span></span></div><br /><div align="right"><span style="color:#ffffcc;"><span style="color:#000000;"><span style="font-size:85%;">La imagen que ilustra esta entrada es un detalle de la obra <strong><em>La telaraña</em></strong>, de la artista argentina </span><a href="http://www.paginadigital.com.ar/susanabonnet/conta.html"><span style="font-size:85%;">Susana Bonnet</span></a><span style="font-size:85%;">.</span> </span></span></div><br /><div align="left"><strong><span style="font-size:130%;">Una broma pesada</span></strong></div><blockquote><p align="justify"><strong>Esta mañana, cuando sonó el timbre del re- creo largo, yo me quedé en el aula, pues debía terminar una tarea que había dejado incompleta.<br />Para tramar alguna maldad en secreto, también se quedaron Beveretti y Campitelli, que se parecían en cuatro cosas: los dos eran altos, despeinados, rubios y traviesos.<br />Jugueteaban con una cosa negra y de- sordenada. Era una araña enorme, gorda y peluda, pero no verdadera, sino una araña de goma, de esas que se venden para gastar bromas.<br />Con sonrisas de perfidia, Beveretti y Campitelli colocaron la araña dentro del estuche de los anteojos de la señorita Mónica. La maestra era una mujer muy flaca y muy angulosa, con aspecto de desdichada. Yo le tenía mucha lástima, pues había oído contar que no se había casado por cuidar a su mamá paralítica, quien pasaba la vida en silla de ruedas. Aunque, de todos modos, ¿quién querría casarse con una mujer tan fea y tan miope como la señorita Mónica?<br />Pero, sea como fuere, yo no quería perderme el instante en que la señorita Mónica tropezase con la falsa araña.<br />De regreso en el aula, la señorita Mónica se sentó frente a su escritorio y, mirándonos a nosotros, extendió mecánicamente —como siempre lo hacía— la mano izquierda para buscar sus anteojos.<br />Al tocar, junto con los cristales, el cuerpo de la araña, tuvo que girar la cabeza para ver qué diablos era aquello.<br />Su expresión fue de enorme sorpresa:<br />—¡Oh! ¡Una araña! —exclamó—. ¡Mi plato preferido!<br />Y, sin calarse los anteojos, se llevó la araña a la boca y se puso a cortarle, con afiladas y exactas dentelladas, las patas, que fue tragando con voracidad. Así comió las ocho extremidades, los pedipalpos y los quelíceros. En seguida, aquellos afilados dientes blancos, que cercenaban a modo de guillotinas, se hincaron con precisión metálica en el abdomen y el cefalotórax.<br />En éxtasis de placer, con los ojos elevados hacia el cielo raso, la señorita Mónica fue masticando y tragando ciegamente la goma dura e indigesta. Y comía con tantas, con tantas ganas, que ni Beveretti ni Campitelli ni yo, ni nadie, nos atrevimos a desilusionarla, y por eso no le avisamos que, en lugar de una deliciosa araña de verdad, sólo se había comido una insípida araña de juguete.<br /></strong></p></blockquote>Unknownnoreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-7422865820648430401.post-55925848903743747622010-01-09T22:06:00.000-08:002010-01-09T22:09:22.859-08:00El cuento según...<span style="color:#ffffcc;">.</span><br /><strong>Ana María Shua</strong>: “Cada cuento tiene su propia historia. Escritores tan disímiles como Abelardo Castillo y Fontanarrosa han dicho que no pueden empezar a escribir si no tienen claro el final. A mí no me pasa eso en absoluto. Voy andando por los caminos del cuento y son esos caminos los que me llevan hacia el final, los voy descubriendo mientras escribo”.<br /><br /><span style="color:#660000;">█</span><br /><br /><strong>Adolfo Bioy Casares</strong>: “En Italia me preguntaron qué teoría había detrás de mis relatos y respondí que no había ninguna. Conviene que haya unidad de tiempo, o que el tiempo no se prolongue demasiado. El relato comprimido en el tiempo tiene más eficacia”.<br /><br /><span style="color:#660000;">█</span><br /><br /><strong>Abelardo Castillo</strong>: “En el cuento no hay espacio para nada: hay que encontrar la palabra justa en el momento justo”.<br /><br /><span style="color:#660000;">█</span><br /><br /><strong>Juan Rulfo</strong>: “Se trabaja con imaginación, intuición y una verdad aparente; cuando esto se consigue, entonces se logra la historia que uno quiere dar a conocer. Creo que eso es, en principio, la base de todo cuento, de toda historia que se quiere contar”.<br /><span style="color:#ffffcc;">.</span>Unknownnoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7422865820648430401.post-25970750595766249372010-01-02T10:39:00.000-08:002010-01-02T11:35:18.868-08:00Consejos literarios para la mujer<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi6-1pHTnp5DymSB0dpYpodoDyceQDssWdOlgN-ojpaPJIrV1k1PWpD7zEd_o5F2YHjvvhSYcrL2H9ItgVbm4IzGkwblvEFxqqF5ZRFhbpVzbCPO4YuAx2vCm7G1htHHdLFlxqXnKFT1CI/s1600-h/Valentía+Borges.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5422223466945988818" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 200px; CURSOR: hand; HEIGHT: 141px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi6-1pHTnp5DymSB0dpYpodoDyceQDssWdOlgN-ojpaPJIrV1k1PWpD7zEd_o5F2YHjvvhSYcrL2H9ItgVbm4IzGkwblvEFxqqF5ZRFhbpVzbCPO4YuAx2vCm7G1htHHdLFlxqXnKFT1CI/s200/Valent%C3%ADa+Borges.jpg" border="0" /></a><br /><div>El texto que se reproduce a continuación fue publicado hace un par de años en el Suplemento de Verano del diario <strong><em>La Nación</em></strong>, de Buenos Aires. Junto con otros, conforman una serie de consejos para una escritora en ciernes. Esta suerte de manual sigue incrementándose en espera de ver la luz en forma de libro. Por ahora, con una ilustración de <strong>Huadi</strong> y a modo de muestra, va este adelanto.</div><br /><div><strong><span style="font-size:130%;color:#003300;">La valentía de Borges</span></strong></div><div align="justify"><br /></div><blockquote><p align="justify"><em><strong><span style="color:#ffffcc;">. . .</span> Hay mujeres a las que nunca les han rega- lado un poema en un bar. O por qué habría de ser en un bar. Quizá simplemente nunca les regalaron un poema. Los hombres son unos verdaderos crápulas. Y si alguna lectora sobrellevara esa penosa carencia de afecto lírico, lo lamento por ella y espero sinceramente que no caiga en la debilidad de la esperanza: no voy a ser yo quien rompa una tradición de machos hechos y derechos que pasaron sin dejar verso ni estrofa.<br /><span style="color:#ffffcc;">. . .</span> Puedo, sí, hacer algo mejor. Por ejemplo, hablar de poesía; transmitir las enseñanzas que a golpes y desengaños acumulé durante medio siglo. Con eso encendería el genio de las musas donde hoy reina la oscuridad, y a la vez cumpliría con mis aspiraciones de boy scout.<br /><span style="color:#ffffcc;">. . .</span> Pero que nadie se confunda, lejos está de mí la intención de alimentar complejos. En todo caso, la culpa es de esos tipos insensibles que pasaron por el living del alma femenina y sólo dejaron pelos en el desagote del corazón. O tal vez se trate de las rubicundas y regordetas profesoras de literatura. Quizá fueron ellas las que sembraron espinas en la ruta que los vates trazaron con la tinta de sus venas. "Poesía soy yo", parecía decir al frente del salón la señorita Stella Maris de la Inmaculada Virginidad. Y claro, así cualquiera terminaba por creer que la poesía era impoluta y tremendamente aburrida. Aunque esos resentimientos poco importan en este momento, cuando lo que urge es la misión redentora que me he fijado.<br /><span style="color:#ffffcc;">. . .</span> Como primera medida, y para eclipsar cualquier protocolo que obstruyera el camino a las musas, hay que tener presente que hasta el dolor, para ser dolor, tiene que ser atenuado con una dosis de humor, ironía o sarcasmo. El mismísimo Jorge Luis Borges sintetizó esta enseñanza en un solo verso: "Ya no seré feliz. Tal vez no importa..." El viejo era un fenómeno, acababa de sentenciarse en vida y después le restó importancia. Y lo hizo como quien dice "se me cayó una moneda de cinco centavos, masí, que la levante otro". Eso, además de demostrar que el maestro era todo un valiente, es tener sentido del humor. Para decirlo en pocas palabras: la buena poesía no necesariamente debe ser formal y grave para obtener la certificación de calidad. Los grandes poetas también son aquellos que pasan sobre el barro de la existencia humana con una sonrisa, aun a pesar de estar hundiéndose en el lodo. Por eso, si existe una mujer a la que nadie le regaló un poema y el desprevenido que nunca falta le pregunta sobre esta cuestión, lo mejor sería que contestara, al estilo de los grandes maestros, que poetas eran los de antes; sobre todo, antes de que ella naciera.</strong></em></p></blockquote><div align="right"><strong>Agustín Gribodo</strong></div>Unknownnoreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-7422865820648430401.post-29965253386201213252010-01-01T20:43:00.000-08:002010-01-01T20:47:02.105-08:00La poesía según...<span style="color:#ffffcc;">.</span><br /><strong>Mario Benedetti</strong>: “Mis maestros fueron Vallejo, Neruda, Pessoa y Borges, a quien se le admira por sus cuentos pero se le quiere más por sus poemas, porque se muestra como era, un ser desvalido y frágil”.<br /><br /><span style="color:#663366;">█</span><br /><br /><strong>Octavio Paz</strong>: “La poesía es conocimiento, salvación, poder, abandono. Operación capaz de cambiar al mundo... El poema es un caracol en donde resuena la música del mundo y metros y rimas no son sino correspondencias, ecos, de la armonía universal”.<br /><br /><span style="color:#663366;">█</span><br /><br /><strong>Arthur Rimbaud</strong>: “Hay que ser vidente, hacerse vidente. El poeta se hace vidente por un largo, inmenso y razonado desarreglo de todos los sentidos”.<br /><br /><span style="color:#663366;">█</span><br /><br /><strong>Juan Gelman</strong>: “Me parece que el único tema de la poesía es la poesía, y que en consecuencia puede hablar de todo, de política, de revolución, de huelgas, amor, abandonos, mientras sea poesía”.<br /><span style="color:#ffffcc;">.</span>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7422865820648430401.post-41800780248592910372009-12-24T13:46:00.001-08:002009-12-24T13:58:09.842-08:00Concurso de fotografía sobre recursos naturales<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh297koBGv42MUEeNXFLaYOCqPQiLnJMkzFY5SvEKq1lwS80gDol9VW0AEox7TH6CmskWvhAq64dudr5Z0TP0kW11k2YQJFRRq2Vzl23BPdGZ_Jx_XRNfkkp4LRHi7kaIy1okA2lYQkTZI/s1600-h/concurso+fotos.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5418924519903299858" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 200px; CURSOR: hand; HEIGHT: 144px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh297koBGv42MUEeNXFLaYOCqPQiLnJMkzFY5SvEKq1lwS80gDol9VW0AEox7TH6CmskWvhAq64dudr5Z0TP0kW11k2YQJFRRq2Vzl23BPdGZ_Jx_XRNfkkp4LRHi7kaIy1okA2lYQkTZI/s200/concurso+fotos.jpg" border="0" /></a><br /><div>La<strong> Asociación Argentina de la Ciencia del Suelo</strong> (AACS) organiza su <strong>primer concurso fotográfico</strong>. El objetivo de la convocatoria es reflexionar acerca del “suelo” en todos sus aspectos y poner en evidencia, a través de la mirada fotográfica, la vital importancia de los recursos naturales. Se busca también estimular la creatividad y producción hacía ese universo que se extiende bajo nuestros pies. </div><div><span style="color:#ffffcc;">.</span></div><div>El concurso está dirigido a todas las personas <strong>mayores de 18 años</strong>, argentinas y extranjeras con por lo menos dos años de residencia en el país, <strong>tanto profesionales como aficionadas de la fotografía</strong>. Con un clic podés consultar las <a href="http://www.guiasenior.com/contenidos/after/archives/2009/06/1er-concurso-de-fotografia-50-aniversario-de-la-aacs-2010.html">bases y condiciones</a>. </div><div><span style="color:#ffffcc;">.</span></div><div>La recepción del material va <strong>desde el 1° de febrero hasta el 26 de marzo de 2010</strong>... Y hay <strong>más de 10.000 pesos en premios</strong>. </div><div><span style="color:#ffffcc;">.</span></div>Unknownnoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7422865820648430401.post-23773009015352371802009-12-18T21:37:00.000-08:002009-12-19T11:59:56.403-08:00Dos textos políticos<span style="font-size:130%;color:#003300;"><strong>José Antonio Cedrón y Conrado Yasenza</strong></span><br /><span style="color:#ffffcc;">.</span><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh4TZESKeVbiqSu6AO_3x8bbUcUJUMX042AAR9Lf-MIujC0xMBmAmhegKv4atd1TU0HLiVMY7YJly1a3IUHmt4AekAzYG_3aOtDETOU4XLn3zvglZf_R4Hlu3dKlfO156kt-Ock0km5AzA/s1600-h/exilio.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5417035745979873922" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 250px; CURSOR: hand; HEIGHT: 280px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh4TZESKeVbiqSu6AO_3x8bbUcUJUMX042AAR9Lf-MIujC0xMBmAmhegKv4atd1TU0HLiVMY7YJly1a3IUHmt4AekAzYG_3aOtDETOU4XLn3zvglZf_R4Hlu3dKlfO156kt-Ock0km5AzA/s320/exilio.jpg" border="0" /></a> <span style="color:#ffffcc;">.</span><br /><div align="center"><strong>José Antonio Cedrón</strong> nació en Buenos Aires, en 1945. Actualmente reside en México. Entre sus últimos libros figuran <em><strong>De este lado y del otro</strong></em>, <strong><em>Actas</em></strong>, <strong><em>Cuaderno de tránsito</em></strong> y <strong><em>Vidario</em></strong>, al que pertenece el poema elegido, un texto que habla del “desexilio”, esa palabra que inventó Benedetti para darle un nombre al regreso de una partida no buscada.</div><div align="center"><span style="color:#ffffcc;">.</span></div><div><span style="font-family:georgia;"><strong></strong></span></div><div align="center"><span style="font-family:georgia;"><strong>Después de mucho tiempo<br />nos cuesta acostumbrarnos.<br />Ese extraño nosotros dejó huellas y vuelve.<br />Al cuarto día, al quinto ya se hacen </strong></span></div><div align="center"><span style="font-family:georgia;"><strong>familiares el acento que traes,<br />la camisa, zapatos, tu encendedor, la pluma.<br />Pero un poco incomodas.<br />Y de alguna manera, absurda, eres el muerto<br />regresando despacio sobre el húmedo polvo<br />que dejó tu vacío: el lomo de<br />algún libro,<br />los bordes de los cuadros,<br />la dudosa manija del ventanal<br />que, entonces,<br />abría hacia otros vientos.</strong></span><span style="color:#ffffcc;">.<br /></span><span style="font-family:arial;color:#660000;"><strong><span style="color:#ffffcc;">. .</span> <span style="color:#ffffcc;">. .. .</span></strong></span></div><div align="center"><span style="font-family:arial;color:#660000;"><strong><span style="color:#ffffcc;">. .</span>José Antonio Cedrón</strong></span><br /><span style="color:#ffffcc;">.</span><br /><strong>Conrado Yasenza</strong> es periodista y poeta, edita la revista digital <em><strong>La Tecl@ Eñe</strong></em> y en su blog <a href="http://molinorojoyfernet.blogspot.com/">Molino Rojo y Fernet </a>nos ofrece la inquietante colección <strong>Los poemas que no encuentran editor</strong>. Este texto sin título nos narra una escena cotidiana que, lejos de lo panfletario, nos conmueve por su naturalidad y sencillez. Saber decir sin decir es una de las mejores virtudes que puede tener un poeta... El lector sabrá cerrar el círculo.<br /></div><div align="center"><span style="color:#ffffcc;"></span></div><br /><div align="center"><strong>Leyendo a Zelarayán en la cama<br />algo me distrae –quizá me atrae–<br />es tarde y el silencio abunda<br />pero chirrian las rueditas de un carro<br />y en la calle el cartonero aplasta<br />hasta el desánimo botellas de plástico<br />roña del consumo y el envase<br />atravesados por el aullido de un perro-lobo<br />objeto del harapo que anuncia el día<br />otro día<br />uno más<br />para el cartonero<br />para mí<br />para la muerte que se va a la cama<br />sin poder soñar<br />mueca poco agraciada por el rumor<br />el rugido umbroso<br />pero es otro día<br />y hay sol en la plaza<br />y en la esquina un anciano<br />se levanta del banquito<br />–¿Usted es plomero? </strong></div><div align="center"><strong>–No, soy peronista<br />ríe y contesta el morocho<br />de valija obrera<br />y la risa nos defiende del sentido común<br />y así no hay Realitat<br />hay realidad en sentido fuerte<br />nada de ayer llovió<br />hoy hace calor </strong></div><div align="center"><strong>–o también–<br />está el cartonero y su carro y sus perros<br />la roña los envases el consumo<br />y el sujeto que riendo<br />le dice al anciano que el plomero que buscaba<br />es peronista. <span style="color:#ffffcc;">.</span></strong></div><br /><div align="center"><span style="font-family:arial;color:#660000;"><strong><span style="color:#ffffcc;">. .</span> <span style="color:#ffffcc;">. .</span> Conrado Yasenza</strong></span></div><div><span style="color:#ffffcc;">.</span></div>Unknownnoreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-7422865820648430401.post-65365691223741393022009-12-18T20:02:00.000-08:002009-12-18T20:05:57.297-08:00La escritura según...<span style="color:#ffffcc;">.</span><br /><strong>César Aira</strong>: “Prefiero una narración que fluya rápido. Pongo el peso en la historia, no en los personajes. Los personajes son como muñequitos que están ahí para representar esa historia”.<br /><br /><span style="color:#996633;">█</span><br /><br /><strong>Federico Jeanmaire</strong>: “Una escritura rápida no implica que se escriba velozmente”.<br /><br /><span style="color:#996633;">█</span><br /><br /><strong>Paul Auster</strong>: “Si escribo una novela, siento como si estuviera viéndolo todo en tres dimensiones. Pero si escribo un guión, pienso en un rectángulo, y además todo va cortado en trocitos y todo es diálogo. En mis novelas, apenas hay diálogos”.<br /><br /><span style="color:#996633;">█</span><br /><br /><strong>Ana María Shua</strong>: “A mí me gusta mucho trabajar con la primera persona porque me gusta todo lo que la primera persona no sabe; prefiero trabajar con límites. La primera persona puede conocer su propio interior, pero en cuanto al resto del mundo, lo mira como miraría una cámara. En cambio, no me gusta tanto narrar desde un narrador omnisciente, que sabe todo. Esa falta de límites me marea un poco”.<br /><span style="color:#ffffcc;">.</span>Unknownnoreply@blogger.com0